O Que A Noite Não Mata (Parte Final)

A chuva voltou a cair em aguaceiros intermitentes noite adentro. O homem encontrara um vão escavado em uma parede encimado por uma projeção de pedra e decidira passar a noite ali. Por muito tempo quedou pensativo, olhando sem realmente ver a pequena recompensa sinistra que tomara para si, sopesando o objeto conspurcado, que sacrifício algum purificaria. Sua mente remoía e revirava cada faceta do acontecido com a obsessão dos culpados, encontrando muitas ocasiões para escárnio próprio e reprovação.

A vitória fora-lhe antes concedida com condescendência que conquistada. Fora pusilânime: não o salvara a astúcia de que tanto se orgulhava nem a força física, e sim o desespero e a exaustão num momento de fraqueza que o deixara prostrado e sem ação, gritando apenas:

— Sou eu! Me mata! Sou eu!

Mas o golpe fatal não viera então.

O peso em seu peito aumentou repentinamente quando a criatura tomou impulso, e o homem achou por um instante que suas costelas iriam se partir. Foi empurrado para trás com violência pelas pesadas patas traseiras e tudo ficou em silêncio. Quando conseguiu abrir os olhos, depois de lavá-los com água do cantil, o monstro não estava mais ali.

Mais de uma hora se passou até que ele se acalmasse de todo. O homem considerou por um momento seguir viagem, mas a perspectiva de descer a montanha no escuro o oprimia e ele decidiu procurar um lugar para passar a noite. Antes, no entanto, pusera em prática a idéia que tivera já na primeira vez em que vira o cenário grotesco. Trabalhando diligentemente, com uma estranha euforia, em pouco tempo juntou algumas peças de ouro incrustadas com jóias, com a intenção de derretê-las na primeira oportunidade.

Ele dormiu um sono esgarçado e inconstante, acordando a intervalos, sobressaltado por relâmpagos, levantando-se e partindo em busca de melhor abrigo ou tremendo de frio encolhido pelos cantos, coberto com o manto úmido e protegendo-se como podia do vento. Vagou no escuro por trilhas tortuosas entre as silhuetas distorcidas da vegetação raquítica, fantasmas espasmódicos que uivavam retalhando o vento entre os galhos. Pensamentos e lembranças sinistras o seguiram por toda a noite, que se estendeu em horas intermináveis entrecortadas de vigília e sono atribulado contra um imutável fundo negro até que num surdo paroxismo de agonia em uma hora perdida da madrugada ele fraquejou pela segunda vez e em delírio acreditou que a noite jamais acabaria e que se encontrava preso para sempre em um limbo eterno de suplícios. Reconhecendo a hora inescapável ele caiu de joelhos e, curvando-se para o chão, lançou o lamento contra o céu apagado:

— Ototoi, popoi da! Apollon! Apollon!

Não soube precisar quanto tempo se passara, mas em determinado momento a chuva parou.

Ele se levantou, se enrolou com o manto e seguiu, calmo e decidido, tateando pelas trilhas, achando caminho por entre os recessos escalavrados de rocha escorregadia até chegar na borda escarpada da montanha onde grandes blocos de pedra se empilhavam, projetando-se nas alturas. Ele deu o último passo à frente e a ponta do pé direito passou o rebordo de pedra.

Era noite e seria noite para sempre. Ele considerou o abismo escuro com um sorriso desapegado. Uma última ordem, um último esforço dos músculos, o abandono sem peso no céu vazio e o fim. O homem ergueu a vista para o alto, suspirou e fechou os olhos, dobrou um pouco os joelhos e inclinou o torso para diante, esvaziando-se de pensamentos e medos na hora final, suspenso nas alturas, quedando-se um pouco ainda e remoendo agora a questão premente que se apresentara de súbito diante de sua mente, sobre se teria o tom do céu noturno se alterado enquanto ele permanecia de olhos fechados, ou se seria apenas o medo que o retardava mesmo agora depois de perdidas todas as esperanças, e notando o medo que retornara aos poucos feito um escravo escorraçado ele entendeu finamente e então abriu os olhos. Sua vista passou da escuridão completa sob as pálpebras para o primeiro tom de azul escuro que a pouco e pouco sobressaía do fundo da noite. Perto da linha do horizonte as estrelas mais fracas começaram a se apagar.

A noite terminara.

Ele sentiu a mente desanuviar-se como se um deus benevolente soprasse para longe a névoa que a sufocava. Seus ombros se relaxaram e ele suspirou profundamente.

A leste ele viu a linha clara do dia se desenhando e incendiando em dourado e rosa a base das primeiras nuvens, e à claridade que aumentava ele pôde ver as terras em redor ganhando contorno e nitidez. De onde se encontrava tinha visão desimpedida das terras mais à frente, e reconheceu o ponto em que a estrada que vinha seguindo se bifurcava. Era a conhecida encruzilhada dos Três Caminhos. Perto dali, Tebas e uma recepção de herói o aguardavam.

Mais além, descendo alguns quilômetros para o fundo de um vale, ele viu um pequeno acampamento sendo desmontado lentamente enquanto alguns homens — seis pontos negros na distância — se preparavam para retomar viagem. Parecia uma caravana importante: quatro cavaleiros de escolta e uma grande carruagem dourada que faiscava à luz do novo dia.

Ele se sentiu melhor, mais confiante. Se descesse agora e seguisse em passo puxado em direção ao grupo, os alcançaria mais ou menos na altura em que a estrada se bifurcava, e eles com certeza teriam comida, que ele poderia trocar por uma das joias em melhor estado dentre as que coletara.

Firmando-se na beira da escarpa ele fitou o abismo com tranquilidade uma última vez antes de partir, e se surpreendeu então ao ver a forma da criatura, estatelada pateticamente entre as pedras lavadas de água e sangue lá embaixo.

Ela quebrara o pescoço na queda e sua cabeça se voltara para trás num ângulo grotesco. Seus olhos fitavam o homem com uma expressão que a ele pareceu indefinida à luz ainda incerta: ora sugeria alívio, ora terror, ora pena.